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Koot vüür Aach

Koot vüür Aach

Koot vüür aach ess et, jlisch ess et widder suwigg,
Op de Bühn, et jeht loss, et ess voll.
Optimal, klar, ich weiß, ich beklaach mich jo nit,
Bloß: Wie ich hück widder dropkumme soll.
Drussen hühr ich se singe, em Takt weed jeklatsch,
Jott sei Dank, die sinn hück wohl okay,
Ich hoff bloß, die kapiere nit nur minge Quatsch,
Sondern och dat, woröm et mir jeht.
Mir weed flau, ich beneide dä Basstyp, dä jlisch em Halvdunkel
Links hinger mir steht.

Koot vüür aach, ich denk widder: Ich will se nit sinn,
Die Maschin wie en Art Musikbox,
Enn die wer sing erbärmliche Nüselle schmieß,
Die laut opjedrieht artig lossrotz.
Will kein wabernde Masse uss jrölende Köpp,
Anonym, die mich leerkonsumiert,
Die mer affspeise kann, die mer unmündig hällt,
Met Routinesprüch manipuliert.
Will mer Fähler erlaube, Jeföhl zeije halt,
Su, wie ich benn, will ich sinn: Undressiert.

Koot vüür aach un ich will mich nit afffinge met:
”There is no business like...”, verdammp, nä!
Bloß dä Countdown, dä läuf, un su ’n Dinger wie
“Wenn“ oder „Aber“ sinn leider zo spät.
So, Punkt aach hammer jetz un die Firma rotiert,
Saalleech uss un die Scheinwerfer ahn,
Trotz däm Pudding em Knee benn ich elektrisiert
Un spür zehndausend Möcke em Darm.
Jetz eruss op de Bühn un dä Drummer zällt vier,
Ich benn fruh, dat ich Jas jevve kann.

Koot noh aach, wat jetz affläuf, ess einfach ze vill,
Eez rääsch hück kriej ich et nit op de Reih:
All die Flämmcher, die brenne, die winkende Häng,
Wunderkääze sinn och met dobei.
Dann deut ein Jänsehugg mir die vorije raff,
Die Band jaach wie e’ Dier loss un strahlt,
’T ess en Paarhundert-Mann-Band, die rock met mir aff -
Op der Bühn sechs, die andre em Saal,
Die mich huhrieße, metrieße, bess ich et schaff,
Dat ich dropkumm – un alles andre ejal.

Kurz vor Acht

Kurz vor acht ist es, gleich ist es wieder soweit,
Auf die Bühne, es geht los, es ist voll.
Optimal, klar, ich weiß, ich beklage mich nicht,
Bloß: Wie ich heute wieder draufkommen soll.
Draußen hör ich sie singen, im Takt wird geklatscht,
Gott sei Dank, die sind wohl okay,
Ich hoffe bloß, die kapieren nicht nur meinen Quatsch,
Sondern auch das, worum es mir geht.
Mir wird flau, ich beneide den Bassmann, der gleich im Halbdunkel
Links hinter mir steht.

Kurz vor acht, ich denk wieder: Ich will sie nicht sein,
Die Maschine wie eine Art Musikbox,
In die wer seine erbärmlichen Groschen reinschmeißt,
Die laut aufgedreht artig losrotzt.
Will keine wabernde Masse aus grölenden Köpfen,
Anonym, die mich leerkonsumiert,
Die man abspeisen kann, die man unmündig hält,
Mit Routinesprüchen manipuliert.
Will mir Fehler erlauben, Gefühl zeigen halt,
So, wie ich bin, will ich sein: Undressiert.

Kurz vor acht und ich will mich nicht abfinden mit:
”There is no business like...”, verdammt, nee!
Bloß der Countdown läuft, und so Dinger wie
“Wenn“ oder „Aber“ sind leider zu spät.
So, Punkt acht ist es jetzt und die Firma rotiert,
Saallicht aus und die Scheinwerfer an,
Trotz dem Pudding im Knie bin ich elektrisiert
Und spür zehntausend Mücken im Darm.
Jetzt raus auf die Bühne und der Drummer zählt vier,
Ich bin froh, dass ich Gas geben kann.

Kurz nach acht, was jetzt abläuft, ist einfach zu viel,
Gerade heute krieg ich’s nicht auf die Reihe:
All die Flämmchen, die brennen, die winkenden Hände,
Wunderkerzen sind auch mit dabei.
Dann löst eine Gänsehaut die vorige ab,
Die Band jagt wie ein Tier los und strahlt,
Eine Paarhundert-Mann-Band rockt mit mir ab –
Auf der Bühne sechs, die anderen im Saal,
Die mich hochreißen, mitreißen, bis es doch klappt,
Dass ich draufkomme – und alles andere egal.


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