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Weißte noch?

Weißte noch?

Dä kleine Jung do, met singer Labberledderbozz
Un däm Façonschnitt, dä leider hinge vill ze koot,
Met singem Frotteehemp, dä Nylonsocke un däm Vüürkreechsrad,
Ahn su ’nem Sommernommedaach vüürm Panorama singer hillije Stadt,
Dä die Wajons zällt vun dä Jüterzöch op der Südbröck,
Hätt off sieh Rad jähn enn dä Rhing jeschmesse – drop, em Bremserhüüsje weg.
Ah, weißte noch?

Mann, do dat Foto, om Balkon vum Onkel Fritz,
Em Sonndaachsahnzoch, luhr, wie dä ärme Kääl do setz!
Enjeklemmp zwesche Kaffeedesch un singer huhtoupierte Tant,
Vun der e’ nie bejriffen hätt, wiesu jraad die nu jetz met ihm verwandt.
Mir dunn noch hück de Uhre wieh, wenn ich draan denke ahn dä Pissverzäll,
Die Non-Stop-Heuchel-Litanei un dat jekeifte Imponierjebell.
Ah, weißte noch?

Doch he: Martina! Mensch, wohr ich scharf op dich,
Bloß ich wohr Luff für dich, häss einfach durchjeluhrt durch mich.
Jetz, wo ’sch dat Klassenfoto sinn, bild ich mir en, et rüsch sujar noh dir,
Du rochs wie ’n Mischung domohls zwesche „Wrigley’s Spearmint Gum“ un „8 x 4“.
Met dingem lange blonde Zopp un dingem blaue Karofalderock
Wohrs du die Göttin vun dä Zwirnerstrooß un övverhaup vum janze Block.
Ah, weißte noch?

Oh, all dä Weihrauch he, ming Kommunionskääz enn dä Hand,
“Der schönste Daach enn dingem Lääve“ – hatten se jesaat.
Doch dat die Nummer he en Fint wohr, hatt ich janz jefährlich em Urin,
Un ussjerechnet ahn däm Wieße Sonndaach jing mer ein Saach ni’ mieh uss ‘äm Sinn:
Ein met Martina un met Jüterzöch un irjendjet met vill Jeföhl,
Ein ohne jede Jarantie, met der mer stolz setz zweschen alle Stöhl.
Ah, weißte noch?

Weißt du noch?

Der kleine Junge da, mit seiner Labberlederhose
Und dem Façonschnitt, der leider hinten viel zu kurz,
Mit seinem Frotteehemd, den Nylonsocken und dem Vorkriegsrad,
An einem Sommernachmittag vorm Panorama seiner heiligen Stadt,
Der auf der Südbrücke die Waggons zählt vom Güterzug,
Hätte oft sein Rad gern in den Rhein geschmissen – rauf, im Bremserhäuschen weg.
Ah, weißt du noch?

Mann, da das Foto, auf dem Balkon vom Onkel Fritz,
Im Sonntagsanzug, schau, wie der arme Kerl da sitzt!
Eingeklemmt zwischen Kaffeetisch und seiner hochtoupierten Tante,
Von der er nie begriffen hat, wieso gerade die mit ihm verwandt.
Mir tun noch jetzt die Ohren weh, wenn ich nur denke an all das Geschwätz,
Die Non-Stop-Heuchel-Litanei und das gekeifte Imponiergebell.
Ah, weißt du noch?

Doch hier: Martina! Mensch, war ich scharf auf dich,
Bloß ich war Luft für dich, hast einfach durchgeschaut durch mich.
Wenn ich das Klassenfoto sehe, bilde ich mir ein, es riecht sogar nach dir,
Du rochst wie die Mischung damals zwischen „Wrigley’s Spearmint Gum“ und „8 x 4“.
Mit deinem langen blonden Zopf und deinem blauen Karofaltenrock
Warst du die Göttin der Zwirnerstraße und überhaupt des ganzen Blocks.
Ah, weißt du noch?

Oh, all der Weihrauch, meine Kommunionskerze in der Hand,
“Der schönste Tag in deinem Leben“ – hatten sie gesagt.
Doch das die Nummer eine Finte war, hatte ich ganz gefährlich im Urin,
Und ausgerechnet an dem Weißen Sonntag ging mir etwas nicht mehr aus dem Sinn:
Etwas mit Martina, mit Güterzügen und mit viel Gefühl,
Doch ohne jede Garantie, mit der man stolz sitzt zwischen all den Stühlen.
Ah, weißt du noch?


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