Novembermorgen
Samt und Chinaseide trägt er, zeigt seine Facetten,
stolz wie ein Pfau.
Tanzt durch Kaleidoskope. Derwische toben.
Spatzen sind grau.
Novembermorgen. Rot ist Blut,
Rot ist Liebe, Rot ist Tod.
Farben explodieren, Sterne rotieren
im nachtblauen Meer.
Magier, Karawanen, Gaukler,
Schamanen, Silberpapier.
Novemberkalt, Novemberleer.
Wieso gerade jetzt? Wieso gerade der?
Tausendundein Morgen. Zu hoch geflogen,
zu nahe an der Sonne.
Purpur, Goldlammee-Fahnen,
Scherenschnitt-Palmen, Märchenbuch-Mond.
Novembermorgen. Der erste Schnee.
Der Nachspann läuft. Er lacht nicht mehr.
Eine Federboa, Henna, Wachs und Wüstensand
und Safran für einen Prinz aus Samarkant.
Rosa-Orange, warum nicht? Kein Problem,
im Regenbogen ist jede Farbe genehm.
Er war der Muezzin der Phantasie, der Anarchie.
An Ketten lag er nie.
Ich sehe ihn noch, wie er mit dem Bowie "Helden" singt,
eine blaue Musikbox und ein Glas mit rotem Wein.
Ein Polaroid in einem Cafe in Taroudannt
und eines im Abendlicht. Er ganz allein am Strand,
der Marrakesch-Express, die rostige Karre und noch eins,
Arm in Arm mit seinem Abdallah.
Er ging von uns und trotzdem bleibt er hier,
denn jedes kleine Bild von ihm ist ein Stück von seiner Seele.
Novembermorgen. Es fällt der erste Schnee.
Eine graue Stadt wird wach. Der Zauberer lacht nie mehr.
Novembermorje
Samt un Chinaseid drähte, zeich sing Facette,
stolz wie ne Pfau,
danz durch Kaleidoskope , Derwische tobe,
Spatze sinn grau.
Novembermorje, Ruut ess Bloot,
Ruut ess Liebe, Ruut ess duut.
Färve explodiere, Stääne routiere
em naachblaue Meer.
Magier, Karavane, Gaukler, Schamane,
Silverpapier.
Novemberkalt, Novemberleer,
wiesu jraad jetz? Wiesu jraad der ?
Dausenduneine Morje, zo huh jefloore,
zo noh ahn der Sonn.
Purpur, Joldlammee-Fahne, Schereschnett-Palme,
Märchebooch-Mohnd.
Novembermorje, dä eezte Schnie.
Dä Nachspann läuf, er laach nit mieh.
En Fedderboa, Henna, Wachs un Wüstensand
un Safran für ne Prinz uss Samarkant.
Rosa-Orange, woröm nit? Kei Problem,
em Räänboore ess jede Färv jenehm.
Er woor dä Muezzin der Phantasie,
der Anarchie, ahn Kette looch e nie.
Ich sinn en noch, wie e mem Bowie " Helde " singk,
en blaue Musik-Box un e Glas met ruudem Wing,
e Polaroid en nem Cafe en Taroudannt
un eins em Ohvendleech, er janz allein ahm Strand,
dä Marrakech-Express, die rostige Kaar
un noch eins, Ärm en Ärm, met singem Abdallah.
Er jing vun uns un trotzdämm blieht er he,
denn jed klei Bild vun ihm ess e Stöck vun singer Seel.
Novembermorje, et fällt dä eezte Schnie,
en graue Stadt weed wach, dä Zaubrer laach nie mieh.
