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Müsli-Män

Müsli-Män

Ich stund friedlich enn der Frittenbuud,
Plötzlich wohr e’ do
Met su ’nem Feuerschwert und Heilijenschein,
Lange blonde Hoor,
Bläcke Fööß met nur Sandale draan,
Schweb e’ op mich zo,
Speut messianisch op ming Currywoosch,
Ich saare: „He, wer bess du?“
“Typisch, dat du mich nit kenns,
Oho, ich benn dä Müsli-Män.“

Paar Daach spääder stonn ich enn dä Kneip,
Do spür ich: Hä ess do.
Ich hatt mer jraad et eezte Bier bestellt,
Do sinn ich en inkognito:
Blonde Hoor met Henna ruutjefäärv,
’Ne Schal vun Al-Fatah,
Ich saare: „Weet, hühr zo, verjess dat Bier,
Dunn mir ’ne Appelsaff!“
Dä laach un nimmp mich jar nit ähnz –
“Pst“, saach ich, „Mann! Do steht dä Müsli-Män!“
[“Pst“, saach ich, „Clemens! Do steht dä Müsli-Män! Dä Fuss dohinge, siehste nit?“]

Ahm nähxten Daach wood et besonders fies,
Op der Autobahn.
E’ Understatement-Damenfahrrad, wieß,
Import uss Amsterdam,
Stopp dä Bus met unsrer Ahnlaach drin,
Koot vüür Wesseling,
Un konfisziert dat, wat elektrisch ess,
Un lööt uns nur dä Tamburin he.
Klar, wer dat wohr, verroot ich jähn:
Logo, dat wohr dä Müsli-Män, die blöde Sau ald widder.

Mer wohre tierisch sauer, ess doch klar.
Eez hammer ens jetob,
Donoh – flexibel – flöck uns Repertoire
Op Skiffle ömjeprob.
Dä Major Banjo, Axel Xylophon,
Ich met ’ner Klarinett,
Ahm Waschbrett Wolli, Schmal ahm Sousaphon,
Statt Bass en Tuba jetz.
Nur dä Fonz ahm Mixer wohr dä Fan,
Weil dä Fonz hatt frei hück, dank unsrem Müsli-Män.

Dann koot vüürm Auftritt luhr ich enn dä Saal,
Wie ich dat immer dunn.
Vüür Lampenfieber schläät mer’t Häzz em Hals:
„Oh, wat e’ Publikum!“
Vüür allen Dingen do dä Härtetyp
Määt mich verstärkt nervös,
Dä Häuptling do met Irokesenschnitt,
Dä mich su hämisch jrööß.
Ich denk, ich spenne, ich benn krank,
Do steht dä Müsli-Män als Punk!

[Paar Stund nohm Auftritt kumm ich mööd noh Huss
Un denk: „Wie mief et he?”
Ming Frau ’ss em Bett, et Leech ess övv‘rall uss,
Doch irj’ndjet ess verkeht.
Om Sofa litt en lila Latzbozz röm,
Die eijenartig rüsch,
Noh Pumakäfig un Patchouli, echt
Erstaunlich widderlich.
Ich denk, ich spenne, ich benn krank:
Do steht dä Müsli-Män em Schrank!]

Müsli-Män

Ich stand friedlich in der Frittenbude,
Plötzlich war er da
Mit seinem Feuerschwert und Heiligenschein,
Langem blonden Haar,
Barfuß, nur Sandalen an,
Schwebt er auf mich zu,
Spuckt messianisch auf meine Currywurst,
Ich sage: „He, wer bist du?“
“Typisch, dass du mich nicht kennst,
Oho, ich bin der Müsli-Män.“

Paar Tage später steh ich in der Kneipe,
Da spür ich: Er ist da.
Hatte mir eben das erste Bier bestellt,
Da seh ich ihn inkognito:
Blondes Haar mit Henna rotgefärbt,
Ein Schal von Al-Fatah,
Ich sage: „Wirt, hör zu, vergiss das Bier,
Mach mir ’nen Apfelsaft!“
Der lacht und nimmt mich gar nicht ernst –
“Pst“, sag ich, „Mann! Da steht der Müsli-Män!“
[“Pst“, sag ich, „Clemens! Da steht der Müsli-Män! Der Rothaarige da, siehst du ihn?“]

Am nächsten Tag wurde es besonders fies,
Auf der Autobahn.
Ein Understatement-Damenfahrrad, weiß,
Import aus Amsterdam,
Stoppt den Bus mit unserer Anlage drin,
Kurz vor Wesseling,
Und konfisziert das, was elektrisch ist,
Und lässt uns nur das Tamburin.
Klar, wer das war, verrat ich gern:
Logo, das war der Müsli-Män, die blöde Sau schon wieder.

Wir waren tierisch sauer, ist doch klar.
Erst wurde mal getobt,
Danach – flexibel – schnell das Repertoire
Auf Skiffle umgeprobt.
Der Major Banjo, Axel Xylophon,
Ich mit ’ner Klarinette,
Am Waschbrett Wolli, Schmal am Sousaphon,
Statt Bass ’ne Tuba jetzt.
Nur der Fonz am Mixer, der war Fan,
Weil der Fonz jetzt frei hat, dank unserm Müsli-Män.

Dann kurz vorm Auftritt schau ich in den Saal,
Wie ich das immer tu.
Vor Lampenfieber schlägt mein Herz im Hals:
„Oh, dieses Publikum!“
Vor allen Dingen da der Härtetyp
Macht mich verstärkt nervös,
Der Häuptling da mit Irokesenschnitt,
Der mich so hämisch grüßt.
Ich denk, ich spinne, ich bin krank,
Da steht der Müsli-Män als Punk!

[Stunden nach dem Auftritt komm ich müde heim
Und denk: „Wie mieft es hier?”
Meine Frau ist im Bett und das Licht überall aus,
Doch irgendetwas läuft verkehrt.
Auf dem Sofa liegt ’ne lila Latzhose,
Die eigenartig riecht,
Nach Pumakäfig und Patchouli, echt
Erstaunlich widerlich.
Ich denk, ich spinne, ich bin krank:
Da steht der Müsli-Män im Schrank!]